Inácio e a prova

Inácio Silva não pensou duas vezes. Seria a quinta vez em cinco anos que tentaria emplacar o famoso: professor, meu avô morreu para escapar do exame especial, sua última chance de escapar da reprovação.

A mensagem já estava salva em sua caixa inbox. Copiou, colou, teve o cuidado de alterar a data e partes do texto e enviou.

Dizia, em poucas palavras, que queria muito fazer o exame especial, mas que precisava de ir ao enterro do avô e pedia para ser ganhar a nota que precisava apenas assinando seu nome na chamada. Invocava uma certa justiça cósmica em honra de seu pobre avô (que, eu sei que ninguém perguntou, mas vou dizer: estava, naquele exato momento, colocando um chifre de alce na vovó, em um bordel na periferia da cidade…).

Minutos depois, a resposta do professor chegou: Prezado Inácio Silva, proponho que venha fazer a prova amanhã pela manhã, já que sabemos que você estudou muito e não deseja ser injusto com os colegas e também não deseja burlar regras da faculdade.

Inácio sentiu sua coluna gelar, vértebra a vértebra, numa lentidão que poderia se dizer ser a personificação do conceito de eternidade. Logo ele, Inácio, que sempre escrevia textões nas redes sociais contra a desonestidade do brasileiro, a corrupção e a falta de critério na aplicação da justiça.

Não deu outra. Na manhã seguinte fez o exame e reprovou. Desde então, Inácio estuda há quinze anos na mesma faculdade. Sorte dele que os pais, que o acham um gênio incompreendido, ainda lhe pagam o curso.

 

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Ernesto, o lacrador

Ernesto era um sujeito complicado. Por toda sua vida ele fez bobagens as mais diversas. Batia na mulher, não amava os filhos, roubava os irmãos, recusava-se a cumprir horários, etc. Em poucas palavras, Ernesto tinha tudo para dar errado.

Um dia, após o último trago, Ernesto acordou e decidiu que mudaria sua vida. Não haveria mais espaço para estes erros em sua nova trajetória. Ernesto já era velho, mas encontrou um emprego como vendedor de pastéis. A escala de trabalho era flexível e se adaptava bem ao seu estilo de vida “despojado” de horários fixos. Pelo bem ou pelo mal, Ernesto agora tinha um emprego.

Ernesto resolveu, então, que tentaria corrigir os erros do passado. Contudo, não há como corrigir erros do passado, por definição, certo? Ernesto pensou, pensou e, como não queria pedir desculpas para todos os atingidos por seus erros – o orgulho ainda lhe era caro – resolveu que iria dizer o que – para ele – eram algumas verdades. Desta forma, em seu raciocínio peculiar, estaria “corrigindo” erros do passado. Determinado a ser um (quase) novo homem, Ernesto jurou para si mesmo que começaria  sua nova fase no dia seguinte, ou seja, na véspera de Natal.

À sua frente, a mesa farta de pratos aparentemente apetitosos. Ao seu lado, vários parentes e novos agregados que, por bem ou por mal, ele conhecia superficialmente. Ernesto buscou em sua mente fragmentos de lembranças sobre sua vida e sobre cada um dos que ali estavam. Foi um esforço grande, porque Ernesto tinha que varrer toda sua vida contaminada para encontrar algum momento de convivência sincera.

Com algum esforço lembrou-se do marido de uma prima que se encontrava, para sua sorte, na cadeira ao lado.

– Puxa, Franz, esta na foto é a Michelle?

– Sim, sr. Ernesto.

– Como ela cresceu!

– Pois é. Fazem anos que não nos vemos, né? Desde quando ela era criança.

– É. Ela está bonita, mas continua burra?

– Como?

– Vamos ser honestos, eu não gosto de desonestidade. Ela é bonita, mas sempre foi muito ruim na escola. Não vejo mal algum em falarmos abertamente que ela tinha dificuldades mentais.

– O senhor está maluco, tio Ernesto?

– De forma alguma. Agora sou um homem limpo, honesto. Não sou mais como antes. Antes sim, eu era maluco. Agora, eu procuro ajudar as pessoas a entenderem a verdade.

– Tio Ernesto, acho que todos buscamos a verdade, o que o leva a achar que…

– Não, Franz, não seja tão limitado. Vamos seguir em frente. Sem agressões. O fato é que sua filha era meio burrinha mesmo. Veja, eu passei por muita coisa na vida e agora sou um novo homem. Você teve as experiências que tive, Franz?

– Não, bem…

– Pois é. Então, Franz, meu caro, não tente se achar superior.

– Eu, como?

– Admita e ouça o que tenho a lhe dizer. Sua filha era burra. Deve ser burra ainda. Talvez seja burra para sempre. Faz parte da vida.

Assim, de forma supostamente renovada e iluminada, Ernesto inaugurou sua nova fase de vida, em que seus palpites – que ele achava serem verdadeiras gotas de sabedoria – eram distribuídos aleatoriamente a todos, mesmo que nunca ninguém tivesse pedido por eles. Não dá para dizer que aquela ceia de Natal foi exatamente feliz, mas, afinal, para Ernesto, foi o começo de uma nova vida, embora nem todos concordem com isso.

O entusiasta do aprendizado

Desde que se entendia por gente era assim. Ainda criança, aprendeu a ler e a escrever.

– Letras! Palavras! Tantas combinações! Certamente mudará meu jeito de pensar…aliás, alguém poderá mudar várias coisas no mundo se….

Depois foram os números.

– Matemática é sensacional! Como é legal somar, subtrair, parece magia…alguém que domine isto certamente entenderá tudo no mundo…

Com o andar da carruagem da idade, nosso entusiasta aprendeu novas disciplinas.

– Geografia molda o mundo! Como alguém pode achar que será algo na vida sem estudar a geografia!

– História!! O passado tem tudo a me ensinar! Lições do passado certamente me ajudarão a ser alguém na vida…

– Física é tão interessante…como alguém pode achar que é inteligente se não entende dos processos físicos que nos cercam…

– Química é quase um milagre! Impossível mudar o mundo sem saber esta disciplina! Por que não me ensinaram isso antes?

Assim, a cada nova disciplina aprendida, o entusiasta quase enlouquecia de alegria. Para ele, cada disciplina teria uma forma de raciocínio peculiar que seria, em si, a fórmula para que ele mudasse o mundo de alguma forma.

Então veio o vestibular e ele escolheu um curso. A cada disciplina, o mesmo ritual. Cada uma dela conteria, segundo ele, a solução para resolver todos os problemas do mundo.

Como sabemos, as estações do ano não param e o entusiasta continuava sua inconsistente, mas entusiasmada jornada em busca da pedra filosofal que, imaginava, iria satisfazer sua fome de conhecimento. Não satisfeito com a graduação, avançou para o mestrado, o doutorado e buscou trabalhar sempre complementando a Academia com o mundo não-acadêmico.

Um dia, já muito velho, deu-se conta que a solução da pergunta que nunca conseguira formular jamais existiria. Nem cada disciplina, nem combinações das mesmas, nada disso importava. O que tinha importado para ele, o tempo todo, tinha sido a sua satisfação em aprender. Não fora uma jornada linear, não havia sido sempre fácil ou simples. Não. Foi uma luta ansiosa em busca de uma resposta incerta de uma pergunta que, se existiu alguma vez, foi ofuscada pela alegria de aprender.

Morreu sorrindo.

Finalmente descobri que…

Passei anos da minha vida achando que tinha um retardo mental, que era um retardado mesmo (retardados não dizem “retardo mental”). Tudo porque sempre, sendo canhoto, ficava com o laço do calçado do pé direito frouxo com inevitáveis pausas na caminhada – para incômodo dos amigos – para tentar um novo (e potencialmente fracassado) laço com o cadarço do pé direito.

Muitas hipóteses me passaram pela cabeça nestes anos todos: (a) os cadarços poderiam vir com um defeito sempre no pé direito, (b) os cadarços do pé direito foram criados por alienígenas que pretendiam conquistar a Terra numa batalha em que soldados teriam que parar para tentarem laços em seus coturnos desamarrados…, (c) eu vivia em um universo paralelo (aquele em que o Spock tem barba) e, no pior dos pesadelos, no universo normal o cadarço do pé esquerdo é que seria o problema.

Não vou listar todas as hipóteses para não cansar ninguém. Passou-me pela cabeça até que eu jamais passaria no vestibular e seria um fracasso na vida, terminando-a na sarjeta, esmolando e sendo discriminado pela sociedade. Claro, esta aí não durou um segundo na minha mente porque tenho alguma noção de ridículo.

Foram anos pensando nisto, tentando entender o que eu era, os motivos para estar sendo poupado pela vida selvagem da sociedade a despeito de não conseguir dar um nó decente no cadarço direito. Talvez tenha escolhido o que escolhi por conta disto. Talvez esta fosse minha mais marcante característica genética, uma condenação eterna me dada pela loteria da natureza.

Até que descobri que um colega tem o mesmo problema, só que no pé esquerdo. Desde aquele dia eu me senti bem mais aliviado. Isso foi há umas duas semanas. Eu fiquei feliz em perceber que não era único. Contudo, de uns dias para cá, começo a pensar nos motivos de existirem pessoas assim. Será que somos ligados a alguma missão oculta em nosso cérebro, a ser ativada por nano-robôs que foram colocados em alguns de nós logo após o parto, por uma sociedade secreta? A verdade está lá fora? Se sim, onde é o lado de dentro? A quem interessa esconder da sociedade que existem pessoas que não conseguem dar um nó no cadarço de apenas um pé?

Percebo que a conspiração é maior do que pensava…

#EuVouSubir

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Outro dia estávamos eu e minha esposa em alguma calçada quando ouvimos uma insistente buzina, daquelas que você reluta em procurar porque sabe que pode ser para você.

Não deu outra: era um conhecido, dono de um comércio local, que, de dentro do carro, desafiando a falta de vigilância policial e os segundos que faltavam para o sinal abrir, balançava a bandeira do time adversário para mim, em tom de provocação saudável. O sinal abriu e ele se foi.

– Como assim “saudável”? , você perguntará.

Saudável naquele sentido de provocação infantil em que crianças se provocam mas não chegam às vias de fato. Foi assim mesmo que me senti naquele momento. Parecia que havíamos sido transportados no tempo para uma época em que não nos preocupávamos tanto com dinheiro, saúde ou, arrisco em dizer, violência nas ruas. Um tempo em que a gente se sentava na calçada e conversava até a hora do jantar que, geralmente, era às 18 h.

Deixemos de lado esta agradável viagem no tempo. Façamos outro corte. Vamos à uma manhã mais recente, em que eu fazia minha caminhada tentando me convencer de que emagrecerei se sair por aí andando em passo acelerado. A caminhada me levou, claro, até a Boca do Lobo – o estádio mais antigo do Brasil, salvo engano – lar do meu time em Pelotas, o Esporte Clube Pelotas (conhecido popularmente como Lobão).

A única loja de produtos do clube fica localizada ali, na Boca do Lobo e não é que dela saiu um menino, um moleque mesmo, destes que estão ali em seus 10 ou 11 anos? Ele me viu, todo uniformizado, e deixando de lado os cumprimentos, foi direto ao assunto:

– Moço, o senhor sabe se o time tá treinando hoje? Já fui em tudo que é lugar aqui e não tem ninguém.

– Você saiu da Lobomania, né? Tentou a Central de Sócios?

Apontei a ele a entrada da Central que ele, que já tinha fuçado tudo que é canto – provavelmente havia entrado no estádio até – não tinha visto. Da mesma forma que veio, foi-se: todo alegre e animado foi à Central.

Há algo de espontâneo e de felicidade quando se leva a paixão pelo futebol para algo saudável, não-violento. A propósito, #EuVouSubir, ok? O Lobão quer voltar à elite do futebol gaúcho e estou na torcida. Consegui até, graças à boa vontade daquela turma animada da administração do Lobão, os autógrafos deste time. Estão na foto aí no alto que tinha autógrafos de parte da turma do ano passado.

A pechincha do bastardo

Era a tarde do dia 31 de Janeiro. Geralmente, as lojas no bairro da Liberdade fecham às 17 h e lá estávamos nós, em busca de um presente para minha prima.

De longe avistei a loja dos coreanos emitindo sinais de que iria fechar. Corremos e entramos antes que eles pudessem dizer qualquer palavra. Uma vez lá dentro, iniciamos a longa busca por algo que pudesse ser mais do que uma lembrança (a loja é variada). Com muito custo, achei um daqueles sakês com ouro. Coisa fina, não muito barata, mas, vejam, minha prima merece.

Além disso, eu queria comprar um tubinho de pasta de pimenta coreana e, por uns R$ 8,00 ou R$ 10,00, dado que não havia mais lojas para uma pesquisa, coloquei-o também no cesto.

Chegamos ao caixa e o diálogo travado entre o bastardo pechinchador e o pobre adolescente trabalhador foi mais ou menos assim.

–  Senhor, são R$ XXX,00.

– Ok. Você embrulha para presente?

– Sim, mas aí acrescento mais R$ 1,00.

– Hum, ok, mas a pasta de pimenta não é para presente. Então você pode cobrar “menos um real” e ficamos iguais.

Sorri, com aquela cara de Mona Lisa. O vendedor me olhou meio intrigado. Pude perceber que ele estava em dúvida se eu era: (a) maluco, (b) sacana, (c) metido à besta ou (d) uma combinação não-usual dos três.

Minha esposa resolveu me acompanhar no sorriso e tentou acalmá-lo:

– Ele é sempre assim, brincalhão.

Saímos de lá com o sakê embrulhado, a pasta de pimenta, uma sacola bacana e um calendário muito bonito. Quem diria.

Esta foi a pechincha do bastardo.

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A primeira justificativa a gente nunca esquece

Manhã de domingo. Ensaiava-se um sol bonito. Olhei-a e fui  ao ponto:

– Como posso fazer?

Ela me olhou, não diretamente nos olhos, mas com um ar atencioso, mas em um tom algo melancólico, algo educado, como se cansada daquilo tudo, enfim, uma expressão difícil de se desvendar.

– Espere um pouco que já fazemos.

Eu experimentava um misto de excitação e medo. Era virgem. Nunca, antes, na minha vida havia…

– Pode se preparar. Trouxe tudo?

– Sim, acho que…

Antes que eu pudesse esboçar um sorriso ou terminar a frase, ela me interrompeu.

– Deixa eu me preparar.

A ansiedade, a timidez, o medo de que nada desse certo…tudo aquilo me bloqueava. Podia sentir o suor escorrendo e o peso da responsabilidade me incomodando. O que diria para os amigos se tudo fosse por água abaixo? Ali estava eu, um indivíduo angustiado, ansioso, na zona. O que esperar? O que aconteceria ali ficaria…somente ali? Ou não? Estaria seguro? Minha excitação aumentava, quase podia ouvir o coração batendo. Enquanto eu divagava, a mesária assinou o requerimento e me disse:

– Pronto.

– É só isso?

– Sim, só.

Assim, de forma nua e crua, de uma só vez, tudo acabou. Não foi como sempre sonhei. Fantasiei por anos sobre como seria justificar meu voto. Imaginava algo mais emocionante, envolvente, um ato trágico, com diversos dilemas morais, imaginava-me ali discutindo mentalmente com vários Lockes, Burkes, Rousseaus, Humes. Ou pensava que teria um dilema terrível, que minha justificativa seria assinada a sangue de um combatente quase morto que lutara pelo direito de votar, mas teria fracassado no último minuto da batalha.

Minha fantasia desfez-se como uma nuvem de escasso algodão (como naquelas famosas espumas parnasianas). Não houve apelo da mesária pela minha consciência. Nenhuma frase como: “- O senhor me faça o favor de pensar melhor em seu dever cívico da próxima vez” ou “- Por que o senhor não se esforçou mais e votou? É tão importante para o país que o senhor exerça seu direito de votar obrigatoriamente em alguém…”.

Entretanto, nada disso aconteceu. Foi simplesmente eu, ali, sozinho, em frente à mesa, resolvendo tudo em menos de cinco minutos com a mesária e suas assistentes.

A primeira justificativa, sim, a gente nunca esquece.